31 dicembre - dal diario di Tom

Fa freddo, stanotte. 

Chissà quant'era fredda quella notte. Ottantaquattro anni fa. Lei andò all'ospedale, senza documenti, senza quasi un nome. Non disse nulla, a parte il nome della creatura che aveva messo al mondo, quello che avrebbero scritto sul suo atto di nascita, insieme alla dicitura "orfano", di lì a qualche ora. 

 

Tom, come suo padre. 

Orvoloson, come suo nonno. 

Riddle. 

Come fai a ricordarti del tuo compleanno con piacere, se è lo stesso giorno in cui sei finito in orfanotrofio? 

Risparmiatevi gli auguri. Non so che farmene. 

Tom.